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故事七 没人能对你好（第1页）

顾珒衍接到电话的时候，是凌晨叁点十七分。

手机在床头柜上震动，他睁开眼，看了一眼来电显示——是老宅的号码。

他接起来，那头传来管家的声音，苍老，沙哑，带着一种压抑不住的颤抖。

“先生……太太走了。”

顾珒衍握着手机，没说话。

“昨天下午，太太说累了想睡一会儿，不让任何人打扰。

晚上我敲门送饭，没人应。

今早……今早我让人开了门……”

管家还在说什么，顾珒衍已经听不见了。

他挂了电话，坐在黑暗中，看着窗外那片永远不灭的城市灯火，很久没有动。

他妈死了。

那个从他有记忆起就没对他笑过的女人，死了。

他应该有什么感觉吗？悲伤？痛苦？解脱？

什么都没有。

他只是坐在那儿，觉得胸口空了一块。

不是疼，是空。

像有什么东西被剜走了，留下一个洞，风从里面穿过去，凉飕飕的。

他躺回去，闭上眼睛。

一夜没睡。

叁天前，老宅。

顾母坐在书房里，窗外的阳光很好，落在她身上，那件淡青色的旗袍被照得泛出柔和的光泽。

她手里握着一封信，信纸已经泛黄，边角起了毛边，被抚平过无数次。

那是晏清和写给她的一封信。

二十多年前，他调到外地之前，托人带给她的最后一封信。

信里写了很多，写他会回来，写他等她，写无论多久都等。

她看完那封信，哭了整整一夜，然后把信锁进抽屉里，一锁就是二十多年。

后来他回来了，却不是为她回来的。

他带着妻子和孩子，在这座城市重新安了家。

她没有去打扰他，只是远远地看着，看着他娶妻，生子，看着他过自己的生活。

再后来，他死了。

她是在报纸上看到的。

一个小小的讣告，说他因病去世，享年四十二岁。

她看着那几行字，看了很久，然后折起来，放进抽屉里，和那封信放在一起。

他死了。

她在这世上最在乎的人，没了。

他还有一个儿子，叫晏如。

她见过那个孩子几次，长得像他，眉眼干净，安安静静的。

她托人给那孩子送过东西，吃的，穿的，用的，匿名地送，不想让他知道是谁。

她接近那个孩子，编了个外地亲戚的身份，只想从那个孩子身上再看到他的影子。