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第117章 归乡刺青 1（第1页）

雨水，像发了霉的烂棉絮，没完没了地从山城黑沉沉的天上往下掉，砸在青石板路上，溅起浑浊的水花。

空气里沤着一股子挥之不去的味儿——吊脚楼下阴沟的腐臭，码头飘来的湿木头和烂鱼虾的腥气，还有，一丝若有若无、却顽固钻进鼻孔的甜腻，那是城外山坡上大片罂粟田开花的味道。

嘉陵江在城脚底下呜咽，浑浊的江水裹着上游冲刷下来的枯枝败叶，还有不知从哪个乱葬岗冲下来的破席子，打着旋儿往下游淌。

山城重庆，像个湿透了的、病恹恹的巨人，蜷缩在浓雾和水汽里。

我，纪岜沙，裹着一件洗得发白、袖口磨出毛边的蓝布褂子，缩在仁济医院那间位于地下一层、终年不见阳光的停尸房里。

空气冷得瘆人，混杂着浓烈的福尔马林和尸体的腐败气味，直往骨头缝里钻。

面前这张蒙着白布的铁皮台子上，躺着今天第三个送来的人。

白布掀开一角，露出死者的脸。

是个四十多岁的汉子，脸色青灰，眼窝深陷，嘴唇微微张着，仿佛临死前还在拼命吸气。

我戴上薄薄的橡胶手套，冰冷的触感让我打了个激灵。

手套边缘的皮肤被泡得发白起皱，像在水里浸了太久。

我拿起一把细长的柳叶刀，刀刃在头顶那盏昏黄摇晃的灯泡下，闪过一道冰冷的光。

切口沿着死者的下颌线划开，皮肉翻卷，露出更深层的组织。

没有明显外伤，没有中毒迹象，脏器……也看不出致命的病变。

又是这样。

和之前那两个一样。

山城近来不太平，像中了邪，接二连三有人这么不明不白地倒毙街头巷尾，身体健壮，死得却无声无息，透着一股子邪乎劲儿。

我皱着眉，手上的动作没停，习惯性地翻动死者的脖颈，想检查一下颈椎有无异常。

就在他后颈靠近发际线、被几缕油腻头发半遮半掩的地方，一小块皮肤的颜色似乎不太对。

我用镊子小心地拨开头发。

一块刺青暴露出来。

只有指甲盖大小，线条极其细密、古拙，带着一种难以言喻的扭曲感。

深蓝的墨色渗入皮肤纹理，构成一个极其复杂的图案——像几条盘绕撕咬的毒蛇，又像某种古老文字被暴力打散后强行拼凑的残骸。

边缘处有些细微的晕染，显然是刚刺上去不久。

一股寒气，比停尸房的冷气更甚，猛地从我脚底板窜上来，瞬间冻结了四肢百骸。

心跳在死寂的房间里擂鼓般撞击着耳膜。

这图案……我认得！

它死死地烙在我的记忆深处，带着父亲身上那股永远洗不掉的土腥和草药混合的怪异气味。

那是很久很久以前的事了。

父亲，那个沉默寡言、眼神锐利得像鹰的男人，是这片大山里最后几个懂得“老司”

规矩的赶尸匠之一。

他粗糙的手指翻动过一本残破发黄、用桐油布包了又包的册子，册子里画满了各种稀奇古怪的符咒。

其中一页，就是这个图案！

他指着它，声音低沉得像从地底传来：“岜沙，记住这个‘归乡符’……染了它，再远，魂儿也得爬回来认路……不认路的，就成‘客’了，凶得很！”

那时我还小，只觉得那图案像扭动的虫子，吓得直往他身后躲。

后来，父亲连同他那本册子，一起消失在了大山深处浓得化不开的雾里，只留下这个符号，成了我童年记忆里一个冰冷的印记。

归乡客……

这三个字像烧红的铁钎，狠狠烫在我的意识里。