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，裹着雪沫，在空荡荡的堂子里打着旋儿。几张油腻腻的桌子歪斜着，两条瘸腿的长凳蜷缩在角落，空气中弥漫着一股劣酒混着陈年灰尘的霉味，冷得刺骨。 角落里唯一算得上有活气的，是个伏在桌案上的白衣人。他身侧歪倒着几个空了的粗陶酒坛，还有一个半满的，被他一只修长的手随意拢着。另一只手则搭在桌沿，指节分明，苍白得近乎透明。他侧脸枕着手臂，几缕墨黑的长发凌乱地散落下来，遮住了大半面容，只露出挺直的鼻梁和紧抿的、没什么血色的薄唇。呼吸清浅得几乎听不见，仿佛一尊搁错了地方的玉雕。 唯有他搁在桌上的那柄连鞘长剑，透着一丝不凡。剑鞘古朴，非金非木，色泽沉暗如古潭，上面隐约流动着极淡的青芒，似有若无，像夏日深潭里偶然泛起的一丝水纹。 “咣当！” 一声巨响，残阳楼...